Про чудеса

Чудес на этом свете не бывает -
Приходится с прискорбием признать.
Ведь дорогие люди умирают,
Хоть просишь никогда не умирать.

И журавлей тревожных, серой стаей
Летящих плавно в теплые края,
Остаться просишь ты, прекрасно зная,
Что к осени готовится земля.

И летней ночью, следуя за тенью
Того, кто дорог был, о ком молил,
Прекрасно знаешь ты - под звездной сенью
Ты так же превратишься в белый дым.

И полетишь, звеня над этой рожью
В неведомые, дальние края.
И тихо, и с неведомою дрожью
Навек покинешь милые поля.

И строго лик святого в тихом храме
Посмотрит прямо в душу, не тая.
Чудес на этом свете не бывает,
Но надо верить в них, тоску храня.

Не забывать: однажды в небе хмуром,
В которое стремятся купола,
Мелькнет и отольется ярким взором
Луч солнца. И проснется вдруг земля.

И, заливаясь песней деревенской,
Тоскливой, но живою, вдалеке,
Мелькнет деревня, будто бы из детства,
На берегу, катящемся к реке.

Звон куполов разрежет мглу седую,
Подарит радость и желанье жить.
Развеет в миг тоску твою глухую,
Теплом повеет, и продолжит плыть.

И строгий взгляд святых вдруг станет светлым,
И батюшка кадилом враз взмахнет.
И теплым, и таким весенним ветром
Повеет от церковных вдруг ворот.

И голос хора в день воскресный тает,
И ночь приходит, и смеется мать.
Чудес, вы говорите, не бывает?
Вы просто не умеете их ждать.