В вязях голоса слов не вижу,
Пальцы словно текут мимо нот.
В тишине кольца дыма оближут
Еще один медленный год.
Не видно, как падают буквы
В эту синюю яму речей.
Как пепел коверкает смысл,
А мысли - в ролях палачей.
Не выпить все то, что в стаканах,
Не выдумать то, что внутри,
Не вырезать то, что осталось,
Но ластик сказал мне – сотри.
Сотру, и поеду к могилам
Моих завершенных идей.
А завтра все занова, встану с кровати
С мыслью позорной – «Пей!»
Кончу с начала, начав с «далека» –
Сегодня опять День Сурка.
День Сурка
© Copyright: Даниил Бектышев, 2011
Свидетельство о публикации №111020208923
Свидетельство о публикации №111020208923
Рецензии