Извини мои метанья,
Я сегодня сам не свой.
То рождает грудь рыданья,
То протяжный волчий вой…
Прочитал стихи чужие,
Позже с грустью на свои
Глянул, вижу чуть живые,
Словно даже не мои.
А писал когда, казалось,
Что пишу сплошной шедевр.
На поверку оказалось,
Только зря потратил нерв.
Нет ни ритма ни мелодий,
Так, сплошная ерунда.
Этот хлам и для пародий
Не годится никуда.
***
© Copyright: Волинад, 2011
Свидетельство о публикации №111020108317
Свидетельство о публикации №111020108317
Рецензии