Себе любимому
В литературу сунул рыло.
Всё б ничего – стихи писал.
В них всё старо – всё было, было.
Ночей порой недосыпал!..
Коль вышло так - куда деваться?
Чтоб даром труд не пропадал,
Придётся, видно, издаваться.
Свидетельство о публикации №111020106037