Баллада об алых птицах

Имея кров и свой порог,
Прижавшись лбом к окну,
Художник ночью видеть мог
Лишь крыши и луну.

Был город вовсе не Париж.
Днем, вглядываясь в смог,
Под солнцем вереницы крыш
Художник видеть мог.

На холст он красок не жалел
Но зря не тратил сил.
Работал так, как он умел
И как умел, так жил.

И был не беден, не богат,
Лишь чуть грустил один
Среди, не знавших плагиат,
Написанных картин.

И вот однажды, словно сон
На небе без границ,
Художник, выйдя на балкон,
Увидел алых птиц.

Он рисовал семь дней подряд,
Еды не бравши в рот,
Их яркий праздничный наряд
И сказочный полёт.

От алых крыл на облака
Свет нежный лил волной.
И в мире не было пока
Картины лучше той.

Семь дней он был счастливей всех
И всем дарил мечту.
Не жаждал славу и успех
За эту красоту.

Но те, кто смотрят сверху вниз
Ему сказали так:
«Какой позор, какой каприз,
Какой смешной чудак!

Покрасить красным птицу - вздор,
Уж нам то ты поверь».
Художник кончил разговор,
Прикрыв тихонько дверь.

 Он больше не встречал рассвет,
Он все картины сжёг.
Ни для кого тот алый цвет
Художник не сберёг.

Своей душе наперекор
Он разлюбил закат.
А птицы для него, с тех пор,
Лишь серые летят.

                Май 2006