Белый налив...

Простые есть вещи вон там у меня
в избе на липовой полке.
Зелёная лампа свечного огня,
стальная иголка.
Приколота бабочка ею, и вышло панно.
Покраски не нужно оструганным стенам,
когда полировано по'том бревно.
Ещё есть причудой лиловой две тени,
при ветре в окно.
В котором Луна - овалом от кружки
с монетами света
в тугую подушку.
А там - ещё лето с охапками сена.
А запах такой, да чтоб не проснуться,
и дух от сирени
и шорох, когда вдруг соприкоснутся
колени.
Поймал из угла, подкинута ловко
зачем-то Антоновка.
За белой с заслонкой вишнёвою печкой
шуршит темнота.
Её не достать, ведь в ней человечки
живут и не тужат вокруг живота.
Зову домовыми. Ильёй, да Петрухой.
От яблок шалеют, играют в шары.
Ещё одно катится, щёлкает сухо,
дошло до норы.
А там живёт мышь,
царица подполья на вольных хлебах.
Шалишь!
Кот уши поставил, улыбка в губах...
Мол, слышишь?
Всё слышу, конечно, да только не трону.
Он в шутку поднялся, но толст.
Котёнком ещё поймал было ворона
в крещенский мороз.
А ныне всё больше на печке,
дремотен, ленив...
А там темнота, где два человечка
и Белый налив.

31.01.2011 для Стихи.ру