Прости меня, мама...

А по степям гуляет ветер
также, как я гулял, давно,
траву степную также треплет,
а волос мой уж унесло.

Но не грущу, не лью слезу я,
чему бывать-не миновать
и лишь порой в ночи тоскуя
я вспоминаю свою мать.

Ах, ты прости, меня родная,
любви тебе я недодал,
прости, что в детстве убегая,
тебя вниманьем обделял.

А по степям гуляет ветер
и гнёт ковыльную траву,
а образ мамы чист и светел,
жаль, что её не обниму.

Идут года, растут детишки,
уже и внуки в гости ждут,
когда приду читать им книжки
и дедом ласково зовут.

А у меня перед глазами
давно ушедшие года,
когда тебя лишали сами
любви своей мы иногда.

А по степям гуляет ветер,
ласкает твой могильный холм,
сейчас бы отдал, всё на свете,
чтобы вошла ты снова в дом.

Но лишь улыбка на портрете
да эпитафий ладный слог
в твоём ответном нам привете...
Прости, родная...что не смог...

А по степям гуляет ветер
и кто-то так же, как и я,
живёт сознанием на свете,
что мало дали матерям...