Творческий кризис

Пустых бутылок по углам
Уже немало набралось
И тут, и там – какой-то хлам…
Откуда это все взялось?

Рука с пером разит бумагу
В который раз, безрезультатно…
И лист вновь пополняет свалку –
Отвратно, еще как отвратно…

А может, к черту это бремя?
Раз не идет процесс – то что ж?
Зачем зря убивать мне время,
Плодя заведомую ложь?

А ведь когда-то было проще,
И Муза рядом пребывала…
Но мне от этого лишь горше,
И вновь сбивает с ног усталость…

Сосредоточенно вздыхая,
Я тему новую ищу…
«О чем же написать? Не знаю…» -
Себе опять я прошепчу.

Не о любви, уж это точно –
Там слишком личные слова…
И было бы безмерно пошло
Дарить им письменный плацдарм…

О справедливости? О счастье?
О силе внутренних глубин?
Все это близко… лишь отчасти…
Время не лучшее для них…

О времени жестоком беге?
О сладком прошлом безвозвратном?
О битвах, славе и победе?
Ну нет… Оставим их на завтра…

И смысла нет при свете звезд,
Мерцающих едва во тьме,
Вновь продолжать мне поиск слов,
Которые всегда во мне

И возникают самовольно,
Когда их ждешь меньше всего…
Что ж, на сегодня все. Довольно…
Февраль пришел. И все прошло.