ответа нет..

Ты стоишь и смотришь в окно, облокотившись острыми локтями на съёжившийся от холода подоконник. Ненавязчиво мерцают покрытые многодневным слоем пыли фонари, луна одиноко поблёскивает в замёрзшей этим вечером луже, наслаждаясь собственным размытым отражением, маняще подмигивают ярко-жёлтые фары остывающих к ночи автомобилей. Ты сосредоточенно вглядываешься в очертания выстроенного волнами моста и не обращаешь внимания на уныло мяукающую по ту сторону двери спальни ободранную соседскими котами кошку. Антикварный будильник одиноко протикал полночь, фонари около твоего дома на одно мгновение потухли, чтобы через долю секунды вспыхнуть вновь, по куску льда, вшитого в землю, тяжело прошагал какой-то беспризорный карапуз, с усилием таща за собой противно дребезжащие санки. «Мама!..» - слышишь ты, но тебе это только кажется, твоё воображение затеяло очередную непродолжительную игру, победителем из которой всегда выходит оно. «Самое время…» - с плохо скрываемым торжеством думаешь ты и судорожно хватаешься за сотовый телефон, спокойно спящий на краю твоей двуспальной кровати. «Эта жизнь меня задавит… Я не понимаю её шуток… Я не умею ей противиться… Всё будет так, как захочет она… Я жалкая рабыня…» - набитой рукой набираешь ты придуманный много часов назад текст, отмечаешь в списке адресатов запись «Он» и, довольная собой, щёлкаешь «отправить». Дверь подъезда раздражительно хлопает, и оттуда показывается с трудом передвигающийся сосед с первого этажа, распластавший руки так, словно ещё минута, и он взлетит. «Я гото-о-о-ов целова-а-а-ать песок, по которо-о-о-ому ты ходи-и-и-ила!..» - на этот раз нестройное пение, разрушившее звенящую тишину, вовсе не галлюцинация, а продукт так скоро развивающегося алкоголизма. Автомобильный сигнал, раздавшийся где-то вдалеке, заставляет тебя недовольно поморщиться и на минуту перевести взор   с заоконных пейзажей на голую стену полупустой комнаты. Будильник резонно напоминает о том, что уже час ночи, ты бросаешь на него злобный взгляд и стискиваешь в костлявой руке молчащий мобильник. Он тихо попискивает, но ему нечего тебе противопоставить. К отливающему серебром в падающем лунном свете окну начинают липнуть колючие хлопья снега, тебе мерещится, будто бы они касаются твоего лица, и ты с потусторонней улыбкой закрываешь глаза. Постепенно от луны, мирно лежащей на промёрзшей земле не остаётся ничего – всё пространство заполняют невесомые снежинки, медленно застилающие земную поверхность. Ответа нет. Стрелка будильника останавливается на цифре два и никуда уже больше не движется. Ты тяжело вздыхаешь, резким движением задёргиваешь портьеры, открываешь дверь всё ещё под ней сидящей облезлой кошке, беря её в охапку, залазишь под ватное одеяло, когда-то подаренное твоей любимой бабушкой, и бережно кладёшь телефон уже не новой модели под пуховую подушку. Сдвинув редкие брови, ты насупленно глядишь в идеально обработанный потолок и, поджав под себя замерзшие голые ноги, пытаешься отогнать навязчивые мечты. Мечты о Нём.