Пестня. Но не совсем...

Эй, вставайте все, кто слышит
Песнь призывную мою!
Не для витей, не для гришей
Я сейчас её пою,

Не для тех, кто в дюжем раже
Всех на клочья рвать готов,
Не для бездарей в плюмаже –
Для любителей стихов,

Тех, кто сам душой не беден,
Но достоинство ценя,
Не плюётся на соседей
С высоты родного «Я»…

Ладно. Чтоб вы не устали,
Я пролог свожу на нет…
Есть на свете город Таллинн,
В нём живёт один поэт.

Он богат, но он над златом
Не трясётся, как Кащей,
В небольших его палатах
Тьма престраннейших вещей,

Он, вплетая в косу века
Ленты из искристых фраз,
Сам себя, как Человека,
Не выносит на показ.

Он слывёт любимцем Музы,
Но загвоздка есть одна:
То, что слито через шлюзы,
То ещё не глубина.

И, под маской Арлекина
Пляшущего  карамболь,
Как за створами плотины,
И любовь его, и боль

За страну, гримасы века,
За нелёгкий путь во мгле,
За страданья человека
На родной его земле,

Память об озёрах синих,
Речках в утреннем дыму…
Он навеки сын России,
Но она глуха к нему…

Может мы и виноваты,
В том, что нам – ему, тебе,
Резанули демократы
Острым плугом по судьбе,

Что среди вранья и мыла
Глас поэта не в чести…
Но хоть что-то нам по силам
От забвения спасти?

Чтоб – пусть даже только в книге –
Вышагнув из «интернет»,
Жил в России Белкин Игорь.
Русский. Гражданин. Поэт.


http://www.stihi.ru/rec.html?2011/01/27/6121