Я за Высоцкого

Расстреляйте меня,
Я свидетель всех преступлений,
Что в Советском Союзе
И после него,
Совершались партийной элитой,
Во имя народа и с «согласья» его.
В январе вспоминают -
Как украдкой зарыли Высоцкого
И святым объявили того,
Кто с подачи той же элиты
Занял место совсем не свое.
О покойниках принято чинно
Со слезами в глазах говорить,
Мне Высоцкого жалко!
Но страшно обидно
Имя рядом другого произносить.
Разорались- то как?
Растрезвонили!
Что? Забыли про странный Указ,
За грехи  «плясуну»
На всю жизнь индульгенцию,
А поэту…
Без  всякой   протекции,
В рай гитару доставить, как на заказ.
Тот поэт и последний романтик,
Неразлучен с гитарой и наркотой,
На коленях, просящий прощенья
Перед Родиной нашей святой.
Наш Высоцкий  - он понятен и прост,
Нет, не взял  автомат, а гитару принес.
Говорил о России, о многих изъянах,
Только пел он о жизни !
И пел нам о ранах.
А другой,  «втихаря»,
Как бизон в сухостое,
На троих все делил, отменяя  законы,
Наплясался в Берлине, Магдебурге и Кёльне
И войну начинал, набивая подковы,
В депутатов стрелял, не спросив у народа…
У Высоцкого сердце сгорело в огне,
У другого отнЯли силы «дела » …
Только честно скажите,
Доколе в России,
Ложь правдивая  будет сильна?