Вновь посланцы богов говорят, словом раня...

Вновь посланцы богов говорят, словом раня,
Правдолюбием спешным очертив скорбный круг
И ромашковый луг превратив в поле брани,
Утешают, врачуют мой душевный недуг.

Не страшны нам враги – мы не ждём милосердья,
Не достигнут их стрелы ахиллесовых пят,
Но опасны друзья, что с разящим усердьем
Открывают нам «правду» и добра нам хотят.

О, друзья! Как жестоки старания ваши:
Я боюсь откровений, что прошли сотни рук.
Предназначена грусть – изопью эту чашу,
По наитию полня списки встреч и разлук.
 
Извещением бед не избегнуть утраты,
Все слова шью в узоры – их придумала я,
Сама выбрала бисер, и нет виноватых:
Я - купец и художник, госпожа и швея.

Злые вести сотрут вязь душевных узоров,
Интонацией желчной выжигая канву.
Мои слёзы блестят в тьме пустых разговоров,
Как планеты удачи тех, кто сеет молву.

Я уверую в то, что весь мир выткан белым,
Без вкраплений стежками черной нити молвы,
И пойду налегке безоружно и смело
Среди белых ромашек и высокой травы...