За окнами ветер на вальс
пригласила метель.
На город заснеженный
ночь опускает свой полог.
Сквозь дебри из мнений чужих,
и сквозь дней канитель, -
мой худенький мальчик,
ты мне по-особому дорог...
В груди затрепещет, забьётся -
в который уж раз, -
огня лепесток, что подарен тобой.
Он не стынет.
Ныряю в безбрежность
огромных распахнутых глаз,
туда, где сияет победно
их свет ярко-синий.
На дно к ним... хочу.
И о главном - зачем не молчу?!
У небыли - быль
преспокойно стоит на пороге.
Мне думается -
ты по лунному смог бы лучу
пройти не спеша,
как иные - по твёрдой дороге...
19 декабря 2010 г.
По лучу
© Copyright: Елена Барткевич, 2011
Свидетельство о публикации №111013008521
Свидетельство о публикации №111013008521
Рецензии