боль

Эол, однажды мы уже встречались с вами...Поводом стало новое прочтение ваших стизов...И вот я снова пробую)) Потому что там, где говорит один, должен быть или тот, кто отвечает, или...кто через вас может объяснить себе мир)))
События сместились на юг – если, конечно, не сместились на север. Нас двое, - и любой при этом точно безумный дирижер, нащупывающий забытую мелодию. Никому не нужна уверенность. Никто не против небольшой неопределенности? Но это означает...Что же это означает?! Смутно представляю себе... Философствовать в этом случае– значит всего лишь испытывать страх на свой лад и обольщать себя иллюзиями. Плохая идея. Насколько это плохо по десятибалльной шкале?
ТАЙМ АУТ!
Касаясь лезвием
тонкой муки
раскрытых нервов чужой души,
запомни – боль не имеет звука.
Запомни, мальчик, и не кричи.
Когда слово «свобода» пылает неоновым огнем на тысячах забытых языков... . Эта свободная жизнь вдруг угрожающе покачнулась. Передать такое может только воображение. . И - ничего. Запретная мечта. Последняя надежда. Война разыгрывалась на шахматной доске наших переживаний, которые постоянно меняли свою форму и насыщенность, в зависимости от того, какие донесения приходили с переднего края.
БОЛЬ…
Она алее, чем кровь и розы,
белее снега и облаков,
пронзительнее стихов и прозы,
прочнее стен и иных оков,
она пьянит, раскрывая сердце,
звенит, как кожа под коркой льда,
она страшнее любви и смерти,
она – однажды и навсегда.
Древний поэт сказал, что любое повествование подобно ткани, растянутой на лезвиях точных прозрений.Но центральное место в этом скорбном повествовании о любви и мести принадлежит не мне... Пьяный разум удрученно созерцает черную звезду, под которой довелось родиться этой встрече. Попробую объяснить. Существует редкая болезнь. Вербер описал её так. Люди перестают чувствовать боль. Они замечают свои раны, только случайно натолкнувшись взглядом на пораженную часть тела. Они могут положить руку на раскаленную конфорку кухонной плиты и встревожатся только тогда, когда по всей кухне разнесется запах...Понимаете, да?. Люди, больные недугом нечувствительности к страданию... Отсутствие страдания тоже может убить. Погода сегодня – нарастающее переживание с порывами ужаса.
Боль.
Она – беззвучный удар о стену,
в зубах зажатый до хруста нож,
она – причина порезать вены,
чтоб на секунду утихла дрожь,
она не знает гордыни чести,
ей безразличны слова и сны,
надежды, страхи и жажда мести –
ей даже крики-то не нужны.
Разве ты несешь ответственность за эти мертвые горизонты, за пустые возможности и остановившееся время? С чего это вдруг показалось, что эта встреча способна все расставить по своим местам? Показалось. Между - ровными рядами лежали события прожитых жизней, обернутые в почтовую бумагу, проштампованные, отчеканенные в смсках, разговорах по скайпу, и в каждой— неудобные, никому не нужные сюрпризы. Боль и была частью существования. Ею останется. Кто я такая, чтобы что то менять?
БОЛЬ.
Ее уход означает милость,
и перед нею не устоять,
Но прошлой ночью
мне вдруг приснилось,
то боль по-своему тоже я.
Им не хватало мужества, как не хватало бы зрения, слуха или вкуса. С его исчезновением она будто ослепла. Слова разрывали её на части: хотелось и плакать, и смеяться; лицо словно превращалось в чужое. А пазл не сложился. Медленная пытка жизнью. … Как быстро ни мчись, боль всё равно придет к финишу первой. Так что она и не напрягается.
Реальный мир… Да или Нет? Скажете, «нет»? Ну, попробуйте возразить. Не можете. Вот так-то.

Поэт Эол Ветер

P.S. Смотрите на это как на комментарий к строкам поэта. События были не здесь и сейчас, а просто были. Это – след, послевкусие. На мой взгляд, среди таких, остро чувствующих и воспроизводящих свои ощущения, несчастливых много… Счастливые не пишут, не создают фильмов, не рисуют картин… А может, это потому, что у них иное представление о счастье? И то счастье, что устраивает всех, не годится им? Но я тоже могу сказать – от неизбежного не уйти… Для этого надо изменить способ восприятия жизни. Едва ли они согласятся на это. Скажу хуже. Словно Сизиф они будут тащить свой булыжник, свое всприятие в гору с упрямством, тем более сильным, чем сильнее он будет обрывать с горы. За что? за так!
Жизнь вообще развивается через трагическое. Хоть нам всем и хотелось бы другого.

Ниоткуда Никуда   06.05.2012 03:59   •   Заявить о нарушении