О розах и не только

Есть в жизни то, чего постичь заранее
Нам не дано, хоть трижды будь Спинозою:
Смысл зрелости, старенья, умирания.
Бутон не знает, как это - стать розою.

Какая глупость – сожалеть о внешности,
Когда мы все равны перед морщинами…
Во мне в семнадцать не было ни нежности,
Ни мудрости – особенно с мужчинами.

Крутая, длинноногая, победная,
Уверенная в том, что мир у этих ног…
Была душою глупенькая, бедная –
А всяк дурак – к другим всегда излишне строг.

И мне презрительно казались старыми
Все, кто перешагнул уже за двадцать пять,
Мол, я – ударная, те – безударные…
Нет, чтоб полюбоваться да на ус мотать.

Всё мнилось – как дойдёт до тридцати пяти –
Ложись и помирай, старушка древняя.
А дожила – и жалко стало так уйти,
Вот только научилась быть царевною…

А вот сейчас, когда уже мне сорок пять –
Я осознала – впереди ещё вся жизнь!
А годы… смысла нет о них переживать,
Они мне послужили для моей души.

Войдите в лес – вокруг такая красота!
Зелёные шатры щедры прохладою,
Могучие стволы, богатая листва
И пенье птиц – как нас деревья радуют!

А вот теперь представьте – сколько видит глаз,
Молоденькие деревца стоят одни…
Тугие, гибкие… Надолго хватит вас?
Вот то-то и оно. Прекрасны даже пни.

Кичиться юностью – смешно, она пройдёт,
С годами ценность вырастет у многого.
Лишь дермантин, пожалуй, не перенесёт
Старения. Там вид-то весь – у нового.