Поэт
Написал он коряво прерывистым почерком,
Прислоняя перо к дрожащим устам,
Надоела судьбы круговерть ему, дочерти
И бродить в одиночестве бесконечном устал.
Немного подумав, прочтя свои строки,
Слезы, роняя украдкой навзрыд.
О любви несчастливой мимолетные сроки,
О жизни несчастной, похожей на взрыв.
Однажды держал он в ладонях удачу
И был в нем лихой молодецкий запал,
Как яркой души полу-грамм что-то значит
Как жизни слепой, заостренный коралл.
Бокал испит и в полумраке
Ничто не гложет сердце, даже слезы,
И синяки , полученные в драке,
И лист, упавший с немолодой березы.
Я в этой роще был, и пели кроны
О сладком забытье и боли,
О счастье пылком были сладостные стоны
Мне песню пели дерева из шуб собольих.
© Copyright: Власов Сергей Юрьевич, 2011
Свидетельство о публикации №111013006948
Свидетельство о публикации №111013006948
Рецензии
Что есть поэт? Дитя стихии, живущий продолженьем снов.
Игорь Шведов 02.04.2011 12:10 • Заявить о нарушении
Игорь Шведов 02.04.2011 12:10 • Заявить о нарушении