Мой старый блюз

Под ритмы стонущих колес
Зима куда-то нас уносит...
"Быть может, ты сыграешь блюз?" -
Тебя прошу, и время просит.

Ты обернешься, услыхав,
И улыбнешься втихомолку,
Опустишь наземь свой рюкзак
И расчехлишь вновь шестиструнку.

Это такое де-жа-вю:
Сплелись в нем радость и молчанье.
Голос, подобный соловью,
Прервет неловкое прощанье.

Звук околдованной струны
Дрожит под пальцами поэта.
И в этом тамбуре, сквозь дым,
Видны нам только силуэты.

Под ритм плачущих колес
В вагоне ветер завывает
И, будто бы издалека,
Мне старый блюзмен блюз играет.

Его я видела сквозь сон:
Назад лет двадцать, в старом парке
Он - беззаботный, молодой -
Пел под гитару новой марки.

Он пел о молодой любви,
О той, что, словно неземная,
Была в душе. Дитя лет трех
За ним следило, не моргая.

И впредь встречались часто мы.
Но годы шли, ползли недели...
И вот, однажды, он ушел.
А с ним - гитары звонкой трели.

С тех пор, в душе моей всегда
Пел по-английски странный голос.
В нем было столько же добра,
Сколько пшена нести мог колос.

Сопровождал он много лет
Меня в тяжелые моменты,
Всегда в себе нес теплый свет
Любви, поэзию надежды.

И не осталось у меня
Надежды вновь его увидеть,
Но сердце молвило:"Судьба
Тебе поможет его встретить."

Кто знал, что ледяной январь
Сведет нас снова в эту зиму?
И правда: будто де-жа-вю...
Улыбка - как толчок мне в спину.

Разрежет голос тишину
От сигарет уже чуть хриплый.
Поет мой друг тот самый блюз...
Гитара подпевает сипло.