История одного преступления

Любовь менестреля
Игорь Белкин
1-е место в рейтинге за 29.01.2011

Как странен мир, в котором ты живёшь –
мечтательный, томительный по-русски,
в нём бабочка, естественная брошь,
садится на твою цветную блузку.

Доверчивость к лицу тебе, к лицу,
а чистота пугающа до боли,
такую на руках нести к венцу
легко и в радость рыцарю в камзоле.

Жаль, я не рыцарь, просто менестрель –
перо, виола, ломкий лист бумаги –
мне рыцаря не вызвать на дуэль,
безроден я, и что – моя отвага?

В любом проулке вечером и днём,
возможно, что безлунной тёмной ночью
меня убийцы выследят тайком,
стилет – под рёбра, а сонеты – в клочья.

Холодный дождь безумие строки
наутро увлечёт под мостовую
и стража под похмельные смешки
в канаву сбросит сущность неживую.

А ты пройдёшь, серебряно смеясь,
по струнам от раскрошенной виолы,
и строк моих таинственная вязь
тебе не принесёт ни капли боли...
                http://www.stihi.ru/2011/01/29/143

***
Я- менестрель (по-русски- скоморох).
Не рыцарь. Это видно по камзолу.
Из тех, кто даже в праздник ест горох
И заложил давно свою виолу.

Мои карманы девственно пусты.
Их чистота пугающа до боли.
Остался шаг до полной нищеты.
Врагу не пожелаю этой доли.

В любом проулке вечером и днём,
И даже ночью я гуляю смело.
Ворью не поживиться и рублём-
Напрасно выйдут жулики на дело.

Но странен мир, не понят до конца.
Однажды как-то, полночью глухою
Навстречу  мне три дюжих молодца
Выходят со стилетом под полою.

Я нищий, парни,- говорю смеясь,-
И пуст, как барабан- такое гадство.
Лишь строк моих таинственную вязь
Им протянул,- Вот всё моё богатство.

В клочки порвав с сонетами листок,
Главарь приставил к рёбрам холод стали,-
Да ничего тут личного, браток.
Читатели тебя нам заказали.