Слетают листья, словно снегири,
Кружат над садом, где прожили лето,
Ты с сожаленьем вслед им не смотри,
И не зови — не получить ответа.
Ведь что ушло — сгорело. Ну и пусть!
Хоть теплый пепел ворошить напрасно,
Пусть горький аромат навеет грусть,
Напоминая, что исчезло счастье…
Раздует ветер яркие костры,
Листва, как искры, кружит в поднебесье.
Нет мне дороже трепетной поры —
Здесь сок рябин подарит сочность песне.
Сочность
© Copyright: Ирина Пархоменко, 2011
Свидетельство о публикации №111013003663
Свидетельство о публикации №111013003663
Рецензии