Купидон

Февраль. Ещё весьма на улице прохладно.
И на замёрзших ветках ели слышен треск и шум…
Прохожий на аллее оглянулся. Чувствует не ладное.
Застыл на миг, отбросил подозрения: «А, ладно!»

Идёт себе в свой офис торопясь,
Перебегая быстро по спрессованному снегу.
«Ах», - думает, «хоть бы неделя эта удалась!».
Но чувствует, что тень идёт за ним по следу.

Шуршание всё ближе, ель едва трещит,
И кто-то словно крылышками тихо машет.
«Что за напасть?» - прохожий тихо проворчит,
«Наверное, ворона рядом, не иначе.

Но как-то странно, что в столь ранний час.
И что ей делать здесь, ведь нет здесь для неё кормушки.
Сейчас я резко обернусь и напугаю её в раз!»
И вот опять таинственные звуки…

Прохожий обернулся резко, а пред ним…
Малыш крылатый с маленькой винтовкой,
И с разрывными стрелами. Прохожий обомлел: «Амур?»
И пошатнулся вдруг, ступив назад неловко.

«Нет, не Амур. Я, братец, Купидон зовусь.
Ну, что, попался? Я тобой горжусь,
Ведь сколько раз ты ловко увернулся!
Ну ничего, я щас тобой займусь!»

Малыш был пьян, в дублёнке, в шапке,
В потёртых джинсах и тяжёлых сапогах.
Да, вид совсем не как в какой-то сказке.
Но глупо же летать зимой в одних трусах!

И он прицелился и красный лазер
Провёл к объекту линию расстрела.
Взведён курок, обойма зашумела,
На изготовку встала грозная стрела.

Прохожий бросился бежать скорее в офис.
А Купидон за ним, да с грязным матом,
Что мол, «куда же ты бежишь?
Ведь не уйдёшь ты от Любви, она ведь рядом!»

А человек бежит, скользит и падает,
Колени в кровь, но боль не так важна как страх!
Ведь боль для тела безопасней яда,
Она уйдёт, останется лишь на бинтах.

 
А что Любовь? Она страшна, опасна!
Ты вроде бы летаешь с нею в облаках,
Но вот мгновение спустя уж заставляют падать,
И не помочь взлететь опять уже никак.

Прохожий знал, что он уже почти на месте,
По закоулкам он петлял, пытаясь убежать.
А Купидон палил и попадал порой в других несчастных.
(Ну, как и было сказано – наш Купидончик пьян.)

Но тут вдруг лёд (спасибо тем, кто не убрал!),
Прохожий рухнул, задыхаясь и бледнея.
Он обернулся, чтоб принять судьбы удар,
И угрожающе крылатому шептал: «Смелее!»

Застыл в полёте Купидон, и снова взвёл курок,
Нацелился на сердце... Безвозвратно.
Щелчок, и насмерть ранен человек…
Любовь теперь в его душе и нет пути обратно.

А человек открыл глаза, не веря в то, что всё же выжил,
Что он как прежде дышит, видит Мир и слышит.
Но где же Купидон? Куда он смазал лыжи?
«Да ну и пусть исчез… а может это едет крыша?»…

…И каждый день с тех пор в свой тёплый и уютный офис,
Приходит человек, и варит, как всегда, покрепче кофейку.
Стоит, глядит в окно, и на окошке чьё-то имя пальцем пишет…
И всё благодаря только Ему!