Напару с Очередным Синдромом
Меня сглотнула пасть твоей двери,
Чуть сморщив косяки от послевкусья.
Ты будешь что-то мямлить-говорить,
Когда с утра изжеванный проснусь я.
Я промолчу. Всплакну и... застрелюсь
на площади в четырнадцать квадратов.
Слабо стреляться? Нет, я не боюсь,
шурша грязнущим байковым халатом...
Халат, мой нежный саван, обовьёт
Мое пустое выцветшее тело.
И жизнь, как струйка, тонкою змеёй
Скользнет куда-то на хер, за пределы.
И будет горько стыть чужой компот,
И дверь скрипеть. И пахнуть будет мылом.
И на поминки Город соберет
Десяток лиц с прокисшим злобным рылом.
Десяток лиц из затхлой темноты
Сползутся, чуя опохмел искомый,
Друзей моих прекрасные черты
Затронет перегарная истома.
Проснулся утром – плакал как дитя!
А ты храпела рядышком под боком...
И Бог курил. И сплевывал, шутя
(на нас) взирая с неба светлым оком...
Свидетельство о публикации №111012909880
Тагир Насибулин 06.02.2011 19:36 Заявить о нарушении