Мой город гофрированных улиц
Зовёт, кричит. Плачет крышами
Промокших домов: - Франц! Принц! Фриц!!
Где же ты? Помоги нам справиться с мышцами,
Они гниют, и мы падаем ниц.
Франц!- а дальше лишь стук дождя о стекло,
Расшифровка по азбуке Морзе.
Нам дано было время, и оно истекло.
Исчезли все звуки. Весь ветер. Всё солнце.
И опять я один, и вокруг никого...
А за стеною глухою ревёт где-то "life",
И я Гамаюном в клетке сижу.
Тут есть лишь комфорки, иголки, таблетки -
недозволенный кайф.
Наэлектризованные моим пером прутья.
И в выдохе бесконечное исчисление
омег-бета-альф.
Энтропичские чудеса, узорный текст
нечитаемых букв.
Я элегантен в своих тысячах слов,
Я кутаюсь в их кружева. Истерический хохот
Пронизывает мех стиха. И вновь
Надо вслушиваться в капель топот...
В уши звук вливается ядом.
И из глаз капает кровь.
И я умираю от удушения.
У меня со смертью любовь.
9. 08. 2010
© Copyright: Франц Войцех, 2011
Свидетельство о публикации №111012908660
Свидетельство о публикации №111012908660
Рецензии