Он вернется..

Он не ответит ни вам, ни знакомым,
С кем оставался он вместе пожить,
Дней через десять он выйдет из комы,
Выпить на кухне и всё обсудить,

Вытащит всё, что отдаст холодильник,
От продуктовых обычных корзин,
Включит на стену залезший светильник,
Бросит словцо и про свой магазин.

Елкой надрежет немного сарделек,
Лук принесет, запотевший флакон,
Жалко, что завтра начнется неделя,
И не получиться отдых и сон,

Спички возьмет над плитой, и обронит,
Разогревая - Ну, что ты, старик? -
Влипшие, в кучу – малу, макароны,
Чуть подгоревшие в прежний пикник.

Сковорода над горелкой Газпрома,
Запах придаст атмосфере и звук,
Нам хорошо, в коем веке мы - дома,
Слов нам хватает без разных наук.

Просто всё очень, и не эстетично,
Только душевно все – с разных сторон,
Так и чего нужно этим вот, лично?
Ну, и чего же искать бегал он?

Он не нашел ни свершений, ни правды,
Да, и не понял, как раньше, опять,
А для себя - каждый лучший и прав - Да?
Можно за это и не обвинять..

Я и сказал, что вернется  - я знаю,
Он говорил – Вот ведь, я – идиот!
Я вам клянусь, и я вам обещаю,
Только бывает и наоборот...