Часть вторая - Высокий плен

 ***
Я стихия — стихи я пишу,
Еле слышное в воздухе слышу.
И почти над землею вишу,
Кто-то вышний мне душу колышет...

***
Зигзаг — удел идеалистов,
Круг любит тот, кто нравом крут.
Пунктир — из племени садистов.
Лишь на меня не найден кнут.
Пока собой еще побуду,
Судьбой немного поиграю,
Веселый нрав и верность чуду —
Моя нестертая прямая.
***
Опять писала ни о том,
И ни тогда,
Не очень признанный прием
Во все года.

 Моя страница

Моя страница — моя странница,
Перо и белая бумага,
Здесь время веретенцем тянется,
Полощется на древке флага.
Бела страница — флага белого
Защита труса побежденного.
Черна страница — вызов смелого.
Строка— тропинка проторенная.
Полоска — белая и черная,
Матроска в буре закаленная.
Совет: уж коли варишь щи,
Попробуй не переборщи.

* * *
Ольге Шеметовой

Виновен этот день и свет,
Азарт его и тлен,
За то, что выдумал поэт
Себе высокий плен.
И думать больше не моги,
От власти сонных муз,
Сбежать захочется — беги,
Не сбросишь тяжкий груз.
Он по ночам мешает спать,
Из дома гонит прочь.
Ты оставляешь кров, кровать
И что-то шепчешь в ночь.
***
Лишь одно стихотворенье из ста
Записала на пол-листа.

Нарисованный голос

Нарисованный голос на белой бумаге
Распадется на тысячу узеньких строчек.
Чтобы врать по инету, не надо отваги,
Ведь слеза эти строки совсем не омочит.
Монитор равнодушен к призывам о чувстве,
Оэкранено время безликих, без бликов,
Но детей мы находим отнюдь не в капусте,
Имена подбирая из кличек и ников...

Прибыль от миража

Капиталист, мой моралист в законе.
Легче простить, чем что-нибудь вам объяснить.
Слово мое дрожит, как птенец на ладони,
Может, ты прав, по течению надежнее плыть.
Быть на мели, выгрести в тихую пристань,
Где комары, бабочки и камыши,
Может, мой стих неумел, бестолков и выспрен,
Только царапает — не достает до души.
Деньги важней, чем картины, этюды, сонеты,
Если за них не выручить ни гроша.
Кто на весы положит след от кометы?
Кто просчитает прибыль от миража?
Глупо живу — ничего на счету не пряча,
Душу-копилку однажды разбила в сердцах.
Будет кредит мой, взятый под жизнь, оплачен
Звоном монетным ландыша-бубенца.
Денежный фонд лучика золотого,
Бросовой мелочью жемчуга не тая,
Из полусна извлекаю живое слово,
В рамку вставляю нового бытия...

***
Нанизывал слово на слово
Бездумно и бестолково,
Накалывал каждую букву,
Как бабочку или брюкву,
И жуткое, как приведенье,
Тянулось стихотворенье...


Время серых

Время серых поэтов —
Бледнолицых, бесцветных,
Однополых дуэтов
И обложек конфетных.
Плоскодонные в доску,
Грудью на амбразуру
Книги книжных киосков
Рвутся в литературу.
«Время серых» по серым
Метит изредка красным,
Кровью жертвенной, первой
Их героев несчастных.
В куполах и стигматах
От бандитских разборок,
Их молитв троекратных
Благороднейший шорох.
Путь бубновый, крестовый...
Пост на нарах горячий
И побег бестолковый —
Анекдотец ходячий...
В нем умрут и воскреснут,
Обрастут телесами.
Путь их адово-крестный
Под ТВ небесами...


 ***
Распадается день, как безумный, на право и лево,
И холодная тень в поднебесье уходит кругами,
Но пока не скажу себе мысленно: «жить надоело», —
Остаюсь на земле, остаюсь, непутевая, с вами.
Чет и нечет крестом вышивают судьбы покрывало,
Забываю своих и зачем-то чужих почитаю.
Отложу на потом, что когда-то меня составляло,
В паутинках седых свои волосы пересчитаю.
Поменяли свой цвет безрассудства плоды золотые,
Опустеет мой сад, плоть живую заменит бумага,
Мысли нет, я и бреду синюшному рада отныне,
И чернильная льет через край ядовитая влага.
За порог, за овраг, за лесной непроезжий очесок,
Где легко молодым, там седым оставаться нелепо,
Черный сдвинется мрак — на прошедшее красное лето,
Перепевом пустым вам останется лишь отголосок.


Старый друг

Какого нафига и фига
Ломаешь пьяную комедь.
Заляпан стол, открыта книга,
От мыслей можно офигеть.
И никакой столбец не начат,
Оконный плавится туман,
Да радио уныло квачет
Про то, как счастья ждал цыган.
Цыган цыпленку не товарищ,
Хотя и скажет злобно: «Цыц».
Тихонько книжечку поставишь
На полку, среди всех страниц,
Свою найдя, и просветленье
Коснется медленно чела…
Зачем ты пьешь до отупенья,
Чего ты ждешь? — Чтоб ночь прошла?
Чтоб в отражениях былого
Своей нащупать жизни нить?
Хотя доходит до смешного —
Найдешь и снова станешь пить…
50 Комедиант и просто бабник,
Тот самый друг, что стоит двух,
От поисков себя ослабнет,
Стихами, загружая слух,
А руки грязной стеклотарой.
Пойдет к кафешке за углом,
Там сдаст ее прибыток старый —
«Поллитра», пиво, новый том …
И снова начинай сначала,
Пили его за все грехи —
Кому ума недоставало —
Ночь, комната, стакан, стихи…