Наш современник, 3, 2001 г

 
И Я ПЕРЕКРЕСТИЛСЯ
Подборка из журнала "Наш современник", №3, 2001 г.
Строки, помеченные *,  добавлены автором после публикации.


*    *    *

         Светлой памяти моего деда
          Ивана  Борисовича Чернозубова

Родился я в селе Самашки,
Когда была тепла земля.
Шмели шумели сквозь ромашки,
Как будто пули Шамиля.

Вершинами интеллигентно
Белел соседний Дагестан,
И речка Сунжа, как легенда,
текла в таинственный туман.

И тем таинственным туманом
Я душу всю заполонил:
Был дед казачьим атаманом,
Героем гор мой  прадед был.

Я б не склонялся к этим темам,
Но всё ж меня над тем селом,
Наверно, лермонтовский Демон
Коснулся на лету крылом.

Год пятьдесят седьмой... Чечены
Вернулись - началась резня.
“Аллах акбар ! “ - кривые тени
От них бросались на меня.

Жить стало там невыносимо.
Мы уезжали навсегда,
Я только помню, мчались мимо
Поля, селенья, города.

Мне было года три-четыре.
Объятья нам раскрыла Русь.
Но с той поры я, словно Мцыри,
Домой к себе куда-то рвусь.

И все ищу какой-то бури,
Какой-то доли неземной
в краю, где скачет в чёрной бурке
меж гор громадных прадед мой.


*    *    *

Российская осень,
кровавая дата.
Гранату бы бросить
в окно плутократа!

Авось, хоть да это
напомнит о людях,
живущих без света,
от голода лютых.

Черны и носаты,
как все ваххабиты,
враги от досады,
от кровной обиды

кричат в предвкушенье
богатой поживы,
не скрыв огорченья,
что мы еще живы.

Аферы все круче:
теракты... атаки...
Тяжелые тучи
ползут, точно танки.

Последним усильем
срывайтесь с распятий,
спасайте Россию,
славянские братья!

В МЕТРО

Грохочет мусоропровод-
московский метрополитен.
Вот поезд снова полетел
во тьму кромешную вперед.

Мы как в аду. А где-то там
с мигалкой мчатся шевроле -
навстречу Кремль и светлый храм!..
А мы во тьме, а мы... в земле.



*     *     *

Пожалуй, в любой деревенской избе,
хоть старенький, есть телеящик,
и смотрит народ, усмехаясь себе,
на импортной жизни образчик.

Он смотрит с усмешкой на эту грызню
господ инородных у власти,
на это бесстыдство, на эту возню,
на ор и продажные страсти.

И благо еще созерцатель не зол
и юмор имеет здоровый:
вон по двору бегает Клинтон - козел,
и Моника бродит - корова.

Чубайс - рыжий кот - заскочил на сарай,
урчит в ожиданье момента;
и машет облезлым хвостищем Шахрай,
как будто узрел президента...

Нет, русские - это не быдло, не скот,
как думают те, кто вещает.
Покамест выходит все наоборот -
народ их в скотов превращает.


МИТИНГ НА ТВЕРСКОМ

         «Боже, как грустна наша Россия» !
             А.С.Пушкин при чтении первых глав
                “Мертвых душ “

Здесь все кричат:
Ноздрев и Плюшкин,
и Собакевич здесь кричит...
Лишь Александр Сергеич Пушкин,
склонивши голову, молчит.

Сплав обомшелой царской меди,
мы все пришли к твоим ногам.
Каких еще трагикомедий
не приходилось ставить нам?

Сквозь сон глухих веков, наверно,
ты  слышишь нас на том краю
свистящей бездны, где навечно
закован в музыку свою.

Ты слышишь ропот одичанья?
Ты слышишь гром
грядущих дней?..
О, командор! Твое молчанье
все тяжелей и тяжелей.



*    *    *

Их темное дело, их шапки горят.
"Чем хуже, тем лучше, "- они говорят.

Ищи их свищи под землею в аду.
Ан вот они все, как один, на виду!

С экранов глядят и с публичных газет.
Как призраки: тронь - и простынет их след.

Тут шутит, наверное, сам сатана .
Куда подевалась, скажите, страна?

Попробуй припомни, кто родом ты, чей?
Броди, как потерянный, в мраке ночей.

Закроешься дома - стоит у дверей
и просит напиться толпа упырей.

"Имейте же совесть!"- они говорят
и в двери железным прикладом стучат.



*   *   *

Я вышел прочь... Ручей журчал в овраге.
Ночь с каждым шагом делалась черней.
И начали мерещиться во мраке
кривые рожи суетных чертей.

Я в них узнал политиков знакомых,-
они делили доллары и власть,
чтобы потом на основании законном
спокойно насосаться крови всласть.

- О Господи! Когда же прекратится
весь этот шабаш? - произнес я вслух.
И грянул гром! И я перекрестился.
Разверзлась твердь - и все исчезло вдруг.



*   *   *
                Подруге

Я вижу в каждом миге
тысячелетий грусть,
исчезнувшие книги
читаю наизусть.

Я чую ход старинный
часов, что вечность ткут
из  тонкой паутины
томительных секунд.

Я слышу  каждый шорох
давно  прошедших гроз
и те слова, которых
никто не произнес.

Но ничего не значу
пред чудом красоты
и тихо сердцем плачу,
когда смеешься ты.



*    *    *

Скажи мне, не из этих  ли полян,
пестреющих по склонам, ярче ситца,
стрижи скроили легкий сарафан,
в котором ты летишь ко мне, как птица?

Вскинь руки загорелые свои!*
Едва они со мной соприкоснутся -
с любимых уст  лавиной соловьи
сорвутся и восторгами упьются!

Скажи мне, не из этих  ли озер,*
таинственно-тенистых и глубоких,
напился чистой нежности твой взор,
моя любовь, мой ангел синеокий?

Зачем так шутишь весело со мной?*
То ласточкой, то ласковою тенью
коснешься сердца невзначай весной,
то шаловливо шелестишь сиренью.

Скажи мне, не из этих  ли  лесов,*
что тянутся, заглядывая в лето,
ты выбрала один из голосов,
поющих, словно сладостная флейта?

Рассмейся звонкой иволгой в лесу,
заплачь дождем среди лугов красивых!
Тебе природа русская к лицу,
в тебе поет весенняя Россия!

Не оттого ль в пространстве дальних стран
тоска прихлынет - и опять приснится
твой легкий, твой веселый сарафан,
в котором ты летишь ко мне, как птица!





*   *   *

Лист бледнеет, лист качается.
Упадёт он всё равно.
Всё когда-нибудь кончается -
деньги, молодость, вино.

Всё промчится, все расстанутся.
Если глубже посмотреть,
только песни и останутся,
да не мы их будем петь.