Сонетик

       "Тьмы низких истин нам дороже..."
             А. Пушкин

С рожденья презирая ложь, 
Ты брел за истиной, как зомби,
Дошел, нашел и сразу поднял,
И с той поры  несешь, несешь,

Под сенью звезд, под шелест крыл,
Под коньячок, под рио-рита... 
Но истина опять избита,
Причем не ты ее избил.

Ее терзает высший зуд.
Она одна, до дна, до точки.
Ее ни капли не спасут
Твои свинцовые примочки.

Она пуста, и ты устал
Верни ее на пьедестал

               


Рецензии