Семь лет прошло, а боль не утихает.
С тоскою я смотрю на твой портрет.
Ещё больней, что мать тихонько тает,
И скоро будет явным паритет...
Друг друга дополняя, как-то жили.
Мы, дети, были смыслом бытия.
Стежки судьбы вас саваном зашили.
Я трепещу, ведь следующий - я.
А я хотел, и этого не скрою,
По совести, по честной правде жить!
И этим я себе могилу рою.
В России может выжить только жид.
Вы наша Родина - а не система,
В которой нынче каждый за себя.
У нуворишей старые тотемы,
Наёбывать людей, «тельца» любя.
Мы раньше ждали, будут перемены,
Что, наконец, как люди заживём.
Что с нами будет – власти по колено,
Всё хапнуто ворами и жульём.
Тебе-то повезло в какой-то мере,
Что не увидел этот беспредел.
А нам сейчас к какой прибиться вере,
Когда твои морали не у дел?
У портрета отца
© Copyright: Тур Беловежский, 2011
Свидетельство о публикации №111012902221
Свидетельство о публикации №111012902221
Рецензии