Тусклый, усталый,
Сонный и вялый
Сижу как проклятый над новым листом.
Муза сказала,
Что сделано мало
И следует мне заработать мой сон.
Проклятые цепи
К исходу столетья
Я думал порвать и уйти на покой.
Но щёлкают плети,
Кровянятся плечи
И снова поэт устремляется в бой.
Мерцают зарницы
Над новой страницей -
Вновь поле поэта лопатит перо,
И снова мне мнится,
Что стих словно птица
Несёт нашим людям любовь и добро.
Наивная вера
Большого ребёнка,
Который давно уж себя перерос.
Чистая вера
Седого ребёнка,
Недомечтавшего, полного грёз.
6.11.96
Стихотворец
© Copyright: Анатолий Токаренко, 2011
Свидетельство о публикации №111012808003
Свидетельство о публикации №111012808003
Рецензии