Промахнись в меня на повороте...

Дорога в Малый Стамбул



Полнолуние. Двадцать ноль-ноль.
Августовское солнце осело.
Поезд мчит, и как будто пароль
цыкнул в клык проводник-Азазелло. -
Азиатский попятился зной,
сорок дней изнурявший Украйну,
и в вагонные окна иной,
завихрённый, хмельной, вороной,
хлынул воздух в режиме онлайна.

Что я думал? Да то же, что все. -
Много ль жизни осталось, к примеру...
Потухали в лесной полосе
угли суток, раздоров химеры.
Время истины - странность пути,
отстранённость в реликте-полёте,
притяженье огней впереди,
но и всё ж: "Кто ты там? - Погоди,
промахнись в меня на повороте..."

"Всё, что нас не убило, - изрёк
собеседник - добавит нам силы",
чтобы жёлтого дома упрёк
взял с собой в молодую могилу
неприкаянный сверхчеловек,
титанических опер ценитель...
Но, камбэком тесня саунд-трек,
крепнет эхо, растёт оберег,
длится отзвук его, долгожитель.

Ибо он от "танцующих звёзд"
в гуще хаоса мог оттолкнуться
и, скорее всего, в полный рост
вхожим был в неопознанность блюдца.
Потому в моём беге на юг, -
к вавилонству, к дикарству истока, -
Заратустры непойманный друг
правит мне кровоток, ладит звук
аритмии, приспешницы мокко...