Не красивы мои стихи...

Не красивы мои стихи
И не радуют взгляд и душу...
Но терзают и жгут грехи,
И сомнения сердце сушат.

Не пишу о зиме. Зачем?
Снег скрипит, выдавая группу...
След на нем мы печатаем.
Снег предатель. По снегу - трупы.

Не пишу о капели весной.
Тяжело в разведке по грязи...
Лес весной - совсем не родной -
По "зеленке" духи вылазят.

Летом наши колонны бьют.
Что писать о красотах лета?
Пыль, жара, бытовой неуют...
А "кондеров" в палатках нету...

Не красива война, подла!
Нет эстетики в звуках боя...
Но ведь душу сожгла дотла,
Путеводною став звездою...

И ходили по тропам войны,
И мелькали годы и страны.
Глохли в редкий миг тишины,
Мир казался чужим и странным...

Что ж теперь о годах жалеть?
Что терзаться, в запой впадая?
Лучше б было там умереть,
Где и смерть - подруга родная.

Мы не поняты здесь никем...
Наши беды - лишь наше горе!
Здесь в разведку? О, Боже, с кем?
Наши слезы - лишь наше море...

Не пишу я красивых слов...
Не красивы мои стихи...
Я во власти кошмарных снов
И матерных слов плохих!

Не могу я красиво сказать
О своем ремесле солдатском.
Ваше дело: читать-не читать.
Я делюсь грехами - по-братски...