Обида...

                "Мы в ответе за тех, кого приручили"
                Антуан де Сент Экзюпери

Сначала,он на день,
              звонил по пять раз,
В субботу брал и в воскресенье...
Потом пыл отцовский его поугас,
И  вмиг прекратилось общенье!


А дочка не знала -
                зачем, почему,
И где её папа хороший...
Упорно и часто звонила ему,
И плакала долго, до дрожи!


А папа...
       Что папа! Обычный гавнюк,
Инстинкт потерявший отцовский...
Не знал, и не ведал девчоночьих мук,
Он был не из тех,
                не таковский!


По улицам часто ходили одним,
В раздрае пяти остановок...
И дочка ни разу не встретилась с ним,
И встреч не искал тот подонок!


Но, всё ж эта встреча произошла,
Я был этой встречи свидетель...
Спросил он угрюмо:"Как дочка дела?"
"Нормально" - подросток ответил!


И ехали молча четыре часа,
Чужие, случайные люди...
Стараясь друг другу не глянуть в глаза,
Тот жлоб...-
           и мечта фотостудий!


А я за рулём километры крушил,
Пытаясь быть бодрым, для вида...
И ветер попутный мне слёзы сушил,
И душу сжигала обида!