По рукам протекала кровь.
Бутафорная правда,всё же...
И от слёз родилась любовь,
Умерла и от них даже,может...
И на окнах играл мороз,
Рисовал,словно пальцем ребёнок...
Своим холодом тысячи грёз
Согревал,будто знал их с пелёнок...
Опускался на землю февраль.
Постепенно всё брал в свои руки.
Кто-то,может,в душе засыпал
От подобной вседневной скуки.
Возвращать непривычную дрожь
Стало весело,но опасно...
И в глаза говорить всем ложь
Было легче,но слишком сластно.
Шли часы,ну а снег всё да падал...
И минуты летели прочь...
А зима была этому рада.
Была рада тогда и ночь.
И волшебною нитью спускалась
На всю землю чудесная пыль.
Прикоснувшись,она расстрворялась
И дарила тепло среди зим.©;
февраль
© Copyright: Стюша Ситникова, 2011
Свидетельство о публикации №111012708021
Свидетельство о публикации №111012708021
Рецензии