Зачем нас создают Печориными?

   


    Зачем нас создают Печориными?
 

            Пробегая подушечками пальцев по твоим губам я вспоминаю боль… не любимая… не моя…  не желанная… и так близко находящаяся…

            Зачем нас создают Печориными по жизни и по времени? Людьми, непременно умеющими думать и с огромным потенциалом, но с абсолютным неумением, нехотением, нежеланием что-либо делать. Зачем мы нужны миру? Как справиться с этим? Вылечите, кто-нибудь! Ведь это же неправильно, неестественно!!!

            И еще: почему люди тянутся и пытаются любить нас, ведь мы же приносим только боль, нам ничего не нужно, абсолютно ничего, ведь мы же ничего не чувствуем к вам, как вы этого не поймете!!!  Бросить бы все это и уехать на недельку-две куда-нибудь…. Начать все  с чистого листа.   И все по-новой: с новыми чувствами, мыслями, разговорами…

            А вот интересно, как человек распознает, что это его, а вот это - не его? Все мы разные и в каждом есть своя доля интересного, даже в самом закоренелом пофигисте покоится кладезь равнодушного и спокойного отношения к жизни, который иногда бывает оч даж полезен! Среди множества лиц: знакомых, незнакомых, где-то, когда-то виденных и красивых, мы ищем, ищем, ищем ТО, а что это ТО, не знает никто. Но мы встречаем друг друга, такое бывает, уверяю вас, такое случается. Просто чаще всего, по иронии Судьбы (кстати антересная барышня с весьма специфичским чувством юмора), на нашем пути появляется такой же Печорин, и мы прекрасно узнаем его с первого же взгляда, знаем привычки, поведение, стремления и  увлечения, НО…. Ведь мы же не можем позволить высказать мысли… а как же…. Мы будем молчать… уходить…. Менять постели, лица, губы, руки …. И думать друг о друге постоянно…. Я знаю, что своими мыслями ты касаешься меня, насколько сильно – не могу уличить, еще мало опыта, но безусловно касаешься, я чувствую их, они прекрасно ранят мою душу, мою голову, мое сердце, бесшумно оставляя кровоподтеки (я вытру их и никто, а в первую очередь ТЫ, не увидит…). Они лишь для меня, потому что показать их страшно. Мы ведь оба знаем, что, увидев кровь, мы будем отрицать ее, и ты будешь называть меня глупой, не потому, что так хочешь, а потому, что так надо. Есть две сестры – гордость и самолюбие, крикливые и не всегда справедливые барышни, любящие опаздывать, когда они нужны, и приходить не вовремя. Ко мне они опоздают, а вот к тебе они придут и попросят ласково, на ушко, не принять того, что нужно нам обоим, если мы действительно те части, что могут, в итоге, получить одно целое.  Наши руки, случайно дотронувшиеся  друг до  друга, бесшумно ломаются, мы перестаем не только  слушать, но и даже  слышать друг друга, перестаем общаться и стараемся не видеть как можно дольше, чтобы доказать это «а вот смотри, как я без тебя могу…» или «…а мне на тебя по…», хотя прекрасно знаем, что это никому не нужно. Но так проще, проще, проще, проще, проще, проще… проще спрятаться, чем признаться… это факт.

 

По твоим губам цвета камеди

Я искала вслепую свет.

Отдаю благодарность памяти,

Отдаю дань теченью лет.

И поступки, быть может, глупые,

По-другому?! Я врать не могу!!!

Давит грудь от твоей скупости!

Ты молчишь?- Я снова кричу!

Не хочу! Не держу! Выпускаю!

Вольных птиц на свободу – слова!..

Белый снег на ресницах тает….

Церковь… Синие вдрызг купола…

*************************************

Автор погибла.
    Ее сокурстник написал в сборнике о ней:" Маринка искренне научила, вот здесь, именно научила, делать все сейчас. И если говорить, то говорить сегодня, потому что завтра может быть поздно."
 СПАСИБО ВАМ ЗА ПОНИМАНИЕ И МУДРОСТЬ.