Стострочно мерцает экран,
спуская часы и минуты...
Блестит многогранно стакан,
а в воздухе нежные звуки.
Пушистый смешной ангелок
серебряным гласом высоким,
о деве любимой поет,
надменной и вечно далекой.
И голоса легкого боль
мне давит пудово на веки,
сцежая прозрачную соль
на вечно небритые щеки.
- Крылатый, заткнись, я прошу, -
не надо мне петь о пригожей.
Иначе сейчас я взорвусь -
и перья взовьются порошей.
Схвачу нож вон тот, секану, -
и белое вспухнет багряным...
Ты - знаешь. Зарезать - могу.
И ангела кончу я пьяный.
Не надо меня изводить,
свали, наконец, в свои кущи!
Твой Босс запретил мне любить,
своей нежеланной игрушке.
- Молчи, улетай, пошел прочь!
Не жги ты мне пением сердце.
В нем будет жить мрачная ночь,
да спирт с салом, черным от перца.
27.01.2011. 17:02.
Пошел прочь!
© Copyright: Роман Блынский, 2011
Свидетельство о публикации №111012706114
Свидетельство о публикации №111012706114
Рецензии