Тетрадь моя уже открыта

…Зима пришла тетрадью белой,
Письма припорошила строки.
Писать желанье - только крохи,
И почерк стелется как мелом.

Полями лишь наброски грусти,
К вискам прилипла снегом память,
Как на стволы деревьев камедь,
И черновик, измятый в «рустик»…

К окну прильну - узор оттает,
Заплачет абрисом о лете,
Печаль, тая свою в секрете,
Но я об этом  всё ведь знаю…

Стекла, коснётся вдруг луна, -
Замёрзла, - ей окно открою.
Мне - вопрошание немое:
«Опять один, а где она?..»

Я не отвечу мудрой фее,
Стыдясь, тут отверну глаза.
«…Весна я, тёплая роса…» -
Далёкий голос чуть согреет…

«Но всё не так, ты не забыта! -
Я просто руки опустил,
На черновик истратил сил.
Тетрадь моя уже открыта…»

Луна, согревши декабриста,
Зимой цветущего - не летом,
За облако уйдёт с ответом,
Сверкнув лучами аметиста…

Фиалковый рассвет средь снега,
В письмо сойдёт строкой сирени.
Перо листа коснулось тенью…
Его не удержать мне бега…


   24. 12. 1999г.