Мой потрепаный рюкзак

На дворе тёплый дождь с утра - ни пылинки в душе.
Лужи меряет детвора - радость, рот до ушей,
Но тоскует чудак - мой потрепаный рюкзак.

Видно очень уж хочется рюкзаку - старине
По проселкам и рощицам у меня  на  спине
В запах скошенных трав, а ведь он, бродяга, прав.

Все дела отложить, бросить пить, созвониться с друзьями
И счастливым бродить с рюкзаком и гитарой полями.
Раствориться  в  лесах,  поселиться на чудной поляне,
Стать секундой в часах, ветерком в парусах мирозданья.

Мне в окно летний дождь с утра - я с ним с детства знаком,
Барабанит пора-пора убежать с рюкзаком
В запах скошенных трав, вещи наскоро собрав.

На  поляне  сидеть до утра, не волнуясь, что поздно,
Наблюдая как искры костра превращаются в звезды.
Никуда  не спешить, не бросаться пустыми словами,
Слушать  звуки души и не верить, что всё это с нами.

     А за окном летний дождь,
                дождь,
                дождь.....