Слепой художник

''Слепой может рассказать о том,
как прекрасен лес.
Только он будет всю жизнь
жалеть о том, что этого не увидел''
«Афоризмы юности»

Стены, впитавшие многолетнюю сырость, петли деревянных дверей, проржавевшие за все эти годы...завтрак, остывавший задолго до того, как он доходил до кухни...лампа, которая никогда не горела — все в этом доме дышало мудростью, но навевало тяжкую печаль, при мысли о том, кто здесь живет. Но все знали человека, который жил в маленькой хижине на невысоком холме, возвышавшемся над озером и окруженным лесом, прекрасным как весной так и летом, но Ойле любил лес осенью.
Любил лес как никто другой, потому люди восхищались им. Он очень редко бывал в деревне, лежащей у подножия этого холма, но каждое утро слышал крики рыбаков и от матерной ругани у него болели уши...он закрывал их и падал на кровать, от которой всегда вкусно пахло. Хотя он никому небыл нужен (как думал старый Ойле), к нему кто-то приходил и отовил завтрак, убирал постель и стирал вещи.
Но он почему-то никогда не задавал себе этот вопрос: 'кто это приходит?', 'кому он все еще нужен и не безразличен?'. И как-то утром старец услышал нежный, приятный голос, который исходил из кухни и ласкал его слух после ругани, он даже открыл глаза, на мнгновение забыв о том, что он слеп. Он встал и написал на полу углем голос, который слышал...понимая то, что он написал нечто прекрасное был счастлив, пока смотрел на свое творение слепыми глазами. Художник открыл окно и нежный соленый воздух ударил ему в лицо, вдохнув его он побрел медленно в кухню, но не успел Ойле застать ту, которая приходит к нему каждое утро и, видимо, каждый раз, когда он гуляет по закрытому двору, который был откужен невысоким забором, сделанным когдато давно людьми из нижней деревни. Ближе к вечерму он сидел на окне и играл с малярной кистью — когда-то он пытался покрасить окно в цвет, который стоял справа. Ойле не знал какой он, да и неаверное ему было всеравно, хотя многие восхищались его рисунками — он писал пейзажи, пейзажи непонятных людям миров. И художник был счастлив от того, что уме даны руки и уши, он даже был рад, что его судьба лишила его глаз — однажды он сказал, вздымая руки к небу: «Спасибо тебе, что сделал меня слепым. Без тебя я никогда не стал бы писать».
Зная свой домик на ощупь, написал однажды свою дверь на одном листе 4 раза. Он написал то, как она отрывалалсь и внуть заходил человек, который пытался заговорить с творцом этой небывалой красоты, с творцом пока невиданных миров.
И правда, через три дня к нему в дом вошел человек, который пытался говорить с художником, который пил чай, но он немог говорить, он пытался сказать, но шевеля губами, лишь говорил в пустоту...может когда-то из его уст и исходили звуки, но то время давно в прошлом.
Ойле и Имир говорили всю ночь напролет и слепой художник написал немоту того человека, он написал тишину, с которой так долго говорил...