И не то, чтобы я была счастлива...

И не то, чтобы я была счастлива и любила его всесильно.
Когда его нет, я не плачу, не сползаю по стенке обессилено.
Баритон внезапно затихнет, а я не смогу продолжить. Не захочу.
Во мне столько боли, что еще один только раз влюбиться чуть-чуть… и закричу.

И не то, чтоб я отреклась от высокой и светлой…
Идеи любить до гроба.
Был и гроб и любовь, а теперь пустоты на которых
Стоит высшая проба.
Мне положено – плакать и строить иллюзии,
Что всё образуется.
Но знаешь, устала шептать:
«Счастье есть, оно сбудется».

И не то, чтобы мечтала: фата, жених-красавец, детишек свора.
Хотела банального понимания и предметного разговора.
Чтоб по-цветаевски – любить душами, не примешивая тела,
Но оказалось - слабая, гнулась, гнулась… надломилась и не смогла.

И не то, чтобы он – первый встречный…
Заглушка в сердце.
По опыту знаю: чувства –
Это не то, что стерпится.
Он пахнет отцом, плавится радостью
И говорит раскатисто.
Он как ураган или волна… а я – дуреха –
Не устояла под натиском…

И не то, чтоб смерилась, приучила себя к его теплу.
Но и не сказать, что влюбилась так, что едва дышу.
Бывает, накатывают воспоминания – в ушах колокольный звон.
Единственное – жалею, что любовью_до_гроба был не он.