Боюсь, что утром не придётся

Боюсь, что утром не придётся,
Стихи печатать, их не будет.
Моя крылатая смеётся,
И говорит мне, полно, чудо,
Страдать, о чём, поспишь подольше,
Ведь Рождество и выходные,
Народ несёт куда-то мощи,
И удивляется стихии.
Клянёт разгульную природу,
И говорит, ну сколько можно,
Снега, пожары, многоводы,
Слова, слова они как вожжи.
Загадка скажем так творений,
В обрат читаемом порядке,
А смена скажем ударений,
Меняет смысл, эффект загадки.
В Санскрите слиты, да красиво,
Забыли как разъединить их.
Нет абсолютности разрыва,
И что мы видим, мы не видим.
Скорее как-то почитаем,
Сейчас конечно проще, книги.
Их много, как-то изучаем,
Живём в их значимости миге.
Ну а тогда, ошибки скажем,
Писец какой-то овлекаясь,
И изменилась очень даже,
Идея, стала суть другая.
Вот так немного кто-то как-то,
Не преднамеренно возможно,
Подтасовал фрагментно факты,
И что-то стало, скажем, ложным.
А те, что истину дарили,
Изустно, в песнях и рассказах,
Они понятно ль говорили,
Точны ли были в пересказах.
Ну ладно, больше вас не смею,
Морочить, скажем, словесами,
Но я подкинул вам идею,
А дальше вы смотрите сами…