вопросы к небу

Господи Боженька, прости меня, мудака твоего грешного:
я слишком много страдал не по делу, делал больно другим и себе;
мой ум - моё оправдание, но, знаешь, так хочется чего-то нездешнего,
такого прям... искреннего.
Такого прям, знаешь, чтоб отражение в воде
показало бы мне меня настоящего,
показало бы то, чего мне хотелось и где бы я жил.
Господи, прости меня, идиота навязчивого;
дебил и мечтатель - сейчас. А раньше?
А раньше же, Господи, кем же я был?

То, что хотелось забыть, плещется в омуте памяти,
то, что хотел рассказать, застряло затычкой во рту.
Господи, ну я ж не глупец, и Вы там, на небе,
об этом неплохо же знаете,
так какого же черта я чувствую себя так, как будто в Аду?

Ладно, Господи, прости - разнюнился, как сопля.
Встать на больное плечо, зубами вцепиться в жизнь...

Только, знаешь, Господи, ответь: а оно мне надо ли?
А вдруг моя цель не более, чем миражи
в стеклянной под солнцем вазе?

Страшно немного, Господи, страшно.