Нет слов, увы... Остались одни маты...
Под задницу страховкою швырять.
Россия, мать, неужто все горбаты,
Сподобились кого мы выбирать,
Доверив наше отчее начало,
И веру покладая, как сердца?
Неужто только бойня увенчала
Преддверие грядущего конца?
Неужто пьянь и ****ство править будут
Землёю, что рождает мудрецов?
Неужто во главе идут иуды
По трупам, над могилами отцов?...
Доверие... расплёскано в стакане,
Как жалкий, забродивший сок весной.
К тебе склоняюсь, Родина, как к маме...
Но вижу блюдо с рыбой заливной,
Залапанною пьяными руками,
Разорванную вилкой на куски...
Неужто выбирали это сами?
И болью плачет сердце от тоски...
Нет слов...
© Copyright: Олег Исаев, 2011
Свидетельство о публикации №111012609288
Свидетельство о публикации №111012609288
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.