Об одном

Его баллады год за годом
приобретают колорит.
Кому-то кажется уродом,
а кто-то и боготворит.
Его несложные сонеты
всегда пропитаны вином.
В них жизни радостной секреты,
в них говорится об одном.
В его поэмах есть изъяны,
и есть внезапные места,
в которых вечной силой раны
вновь зашивает красота.
Его нелепые напевы
односторонни и пусты.
Да, он, вообще, какой-то левый;
Въебал, согрелся и остыл.
Его полубухая проза
даёт мгновенье на прокат.
Ну, а потом?.. гнилые розы,
слащавый, гнусный полувзгляд.
Его последние намётки
свободы эхом отдают,
и он, всего бутылкой водки,
любому сердцу даст приют.
Его рассказы о восходе,
его слова о красоте,
без регистрации проводят
за турникет к любой мечте.
Его слепые увертюры
вскрывают правдой гнойники.
Ортодоксальные амуры
слетают сразу же с руки.
Его пробитый хайку образ
слагает грудью каждый слог.
Открытый третьим глазом космос
дает ему, конечно, в прок.
Его глаза не смог измерить
последний дайвер на земле,
и остаётся лишь поверить,
что он писал стихи ТЕБЕ.