(этюд в прозе)
- Грузи подводу! Подводу, твою мать!
Вот так. Вот так начинался его, Митьки Кречетова, новый день.
А ведь снилось что-то – поле, рожь спеет, гнется от тяжелого колоса. Поле знамо какое, да того поля уже нет – одна земля выжженная да гусечные колеи, да лес горелый – а перед лесом и она, родная сель. Митька сам видел – его батальон, Божьим произволением, прошел по родному куску земли, мимо бывших домов, по бывшей улице. Митька сидел на танковой башне, в грязный гимнастерки рукав скрывал стоялую слезу. Да глядел окрест: пепелище одно по сторонам и не более. Печи горелые, печные трубы, бревна кое-где. Киот иконный из-под земляной жижи уголком – он-то откуда? Трупов горка, вповалку все, у единой стенки.
Только и оставалось теперь, что окрест глядеть. И идти дальше. На запад.
Грузи подводу!
© Copyright: Фёдор Феоктистов, 2011
Свидетельство о публикации №111012600680
Свидетельство о публикации №111012600680
Рецензии