Два цимеса

 … В школе девчонки называли нас «Два цимеса», мы были закадычными друзьями, а в десятом классе  даже собирались побрататься кровью. Он был рассудительнее и трезвее меня, экзальтированного романтика - авантюриста, уже схватившегося  за лезвие,  поэтому удержал нас обоих от этого ритуала. Тем не менее,  однажды после уроков,  потея и смущаясь, он ткнул мне в руку потрепанную тетрадку и вымучил: - Дома посмотришь. До дома я, конечно, не дотерпел, завернул в больничный сад и открыл тетрадь. Это были стихи. Да какие!
               
                «…и куда-то моря я уйду бороздить
                на случайных попутных фелюгах,
                буду небо и море одно я любить
                и забуду о шлюхах.
                А когда- нибудь грозная моря волна
                к скалам труп мой пригонит,
                и, рыдая, прибой, подняв гальку со дна,
                здесь меня похоронит.
                Будет время идти, и года пролетят,
                поутихнут на море грозы,
                и однажды могилу мою оросят…
                нет, не слезы,
                а утром пресные росы»

       Я опупел.  Под весенней, только-только зацветающей яблоней зашумел прибой,  явственно потянуло соленым влажным ветерком и сладко защемило сердце. Не знаю, чьи это были стихи и вовсе не уверен, что его собственные. И не важно, что стишата были так себе и поэзией не пахли,  (правда, я это сейчас понимаю, но тогда…) Важно было то, что сам я к десятому классу сподобился лишь на «…Видел много таких я красивых, только лучше стакан вина, только лучше плакучая ива, да в хмельных небесах луна. Только к вашей собачьей своре мне давно уж пора охладеть, я не знаю, что будет вскоре, только некому душу согреть, только некому отдать часть груза, ведь таким меня не понять. И обидно и жалко и грустно, и некому руку подать» да плюс на   отрывочно - слюнявые  дневниковые записи. С  ним же можно было говорить о чем угодно, только не о литературе и, тем более, о поэзии.
       Есенин был запрещен и, кроме классического «Клена», до нас доходили  лишь отдельные, искаженные отрывки, вроде  «мне б  вон ту, сисястую, или в морду хошь?» И тут такое, да еще из рук другана!
      Через несколько лет, /я пришел из армии, а он уже заканчивал военное училище/, во время  быстротечной и   щедрой не только эмоциональными  возлияниями встречи, увидев несколько моих слезливо-наивно-вольнодумных поэзий, выданных мною за творчество «одного знакомого», он высказал простенькую  до ужаса мысль - «Стрелять таких надо!» И, прислушавшись к кому-то внутри себя,   добавил, - «Если понадобится, я буду первым»   
      Потом мы снова не виделись четверть века. На двадцатилетие окончания школы он не приехал. Еще через пяток лет я узнал, что он - в Могилеве-Подольском, и, предвкушая, позвонил.
        Он долго морщил лоб, /это было видно даже по телефону/, мучительно пытаясь вспомнить меня, длинная томительная пауза сделалась неприличной и, наконец, вяло произнес:- «А, земляк…» Даже не успев обидеться, я ему позавидовал. Он прописался  в трезвом настоящем, а я звонил ему из туманного прошлого. Пыль от подушек, которыми мы дрались в детстве, давно осела; сады, трепетавшие перед нашими дерзкими набегами, уже вырублены; девочки, которых мы любили и оспаривали, нянчат чужих внуков… Стихи, какие стихи!? Не было этого!  Ему не до  соплей: его «рукописи» исправно горят,  он уверенно и безвозвратно устремлен вперед.
        А я вот задержался в развитии.
       Попытавшись его разговорить, я узнал, что у него есть квартира, машина и видеодвойка, /это действительно по тем временам было круто, у меня, например, ни машины ни даже паршивого видака не было, хоть я и работал уже начальником юротдела областного управления/, что он в полном порядке и пока еще может запросто принять на грудь бутылку.
    …Трубку он положил с явным облегчением.
 
     «Как можно прожить всю жизнь, отыскивая Оказию и не замечая, что решающий  момент, тот, который оправдывает рождение и гибель, был тобою уже прожит?
     Он не вернется, но он сбылся, неотвратимо, полно, блистательно, благородно, как любое откровение…
     Наваждение маятника…было, - как утерянный во сне адрес, – отображением того другого момента, закрепившегося было в сознании и потом вытесненного, в который  действительно прикасаешься к потолочному своду мира. И это, то есть мгновение, когда ты затормозил пространство и время, выпустив свою стрелу Зенона, не было ни знаком, ни симптомом, ни аллюзией, ни фигурой, ни сигнатурой, ни загадкой. Оно было тем, чем было, и не выдавало себя за иное, было мгновением, в которое нет отсрочки, и уравниваются все счеты…
      …миг был…даден и его должно было хватить на всю оставшуюся жизнь»  -      
                Умберто Эко -  «Маятник Фуко»