Болезнь...

Душа на кровати, под комьями простынь,
Придавлена к наволочке температурой.
Среди занавесок день совсем взрослый,
Но пасмурно снегом насупился хмуро.

А рядом с подушкой, микстура, таблетки,
И градусник ртутью опять тридцать восемь,
Вчерашняя чашка - все на табуретке.
Прижаты рецепты, больничный, вопросы.

Ему не приносят бульон или чая,
Заботливо простыней не укрывают,
Лишь только за окнами не переставая,
Огни чужих жизней ночами мерцают.


Рецензии