Закат 12 июля 2001 года

Сегодня я взглянул на небо,
Душою ощутив удар:
Увы, но живописца дар
Мне никогда доступен не был.
Как описать ту красоту,
Величие, что я узрел?
Безрукому играть в лапту,
В футбол – безногому – удел,
Ничуть не более печальный,
Чем тот, что выпал нынче мне.
Открылся замысел сакральный,
В бездонной неба вышине
Явилась мне палитра Бога
Иль тень Господнего чертога,
Где трон стоит владыки мира,
Где плачет ангельская лира
По бренным нашим головам,
Где судят нас не по словам,
Но по делам и замышленьям,
Где был начертан план творенья…
Себя забывши, я стою,
Любуюсь красотой заката.
По руку левую мою
Сияют облака, как злато.
Сочась теплом, покоем, светом,
Чуть далее они темнеют,
Плащом малиновым одеты,
Края их нежно розовеют.
И справа тоже теплый тон,
Как пруд с вишневою водою,
Как в песне – розоватый слон,
Резвящийся на водопое.
А в центре сумрачно и хладно –
Там голубой и серо-синий,
С суровостью стально-булатной
Перемежается там иней.
Оттенков тысяча иль две,
А может десять? – Кто сочтет?
Какой подвластно голове
Наладить облаков учет?
Цвета меняя, очертанья,
Плывут они в небесной глади.
Имеют ли они заданья,
Кто командир на сем параде?
Кто расцветил их столь причудно,
Кто роскошью украсил мир,
Где род людской влачится нудно,
Стараясь превратить в сортир
Поля, леса, моря и реки.
Когда ж проснется в человеке
Хоть капля разума Господня!
То, что открылось мне сегодня –
Мир – не казарма для постоя
И не невеста для калыма.
Мир не спасется красотою:
Она слаба, хрупка, ранима,
Она легка, недолговечна.
Лишь полчаса – и все пропало,
Стемнело, Путь мерцает Млечный.
Свежо, безлунно… Как же мало
Успел увидеть и понять…
И еще меньше – передать.

Эй, люди, что же мы творим
С единственным жильем своим!

12.07.2001