Теней крыла...

И снова дождь… Завеса тайны, горькая улыбка… Совсем немного красного вина…
Сегодня воскресенье… Это не ошибка? Вчера, ведь, кажется, была среда…
А, впрочем, разве это важно — день недели? Когда льет дождь, печальность в сердце, монотонность звуков, горсть луны… И фотография на полке, кажется, печальна, а может всех печальней мокрые коты?
А, может, тот причал печален, асфальт, река, и облака?
А, может, просто лампочка качает на потолке скользящие теней крыла?
Но так неважно, все совсем неважно, и листья памяти еще не облетели,
И это так безумно странно, ведь я совсем не помню день недели… Я не считаю время, я в себе не получаюсь, не меняюсь, не стараюсь, мне жутко не хватает в сутках темноты,
Я просто где-то вдалеке дождинкою качаюсь, и в невесомости плету, плету мечты.
Мечты о том причале, таинства и встречи всех тех иллюзий явных, что напридумывали мы, когда бродили вместе так безумно искренне по затаенным тем тропинкам нежностей любви. И там плутали в свете грустном и нечаянном, светившим проблесками света всех земных надежд и было там дождливо и отчаянно, как в этот вечер. Неповторимо больше никогда… Прекрасно… Да… Как в это воскресенье. А может быть была среда… А может быть…
Но только мотыльки мои кружат, кружат у лампочки, и все еще парят скользящие теней крыла…