Партия сыграна, твой удался гамбит,
Она бы сдалась без боя, но в том нет смысла.
Мальчик уж вырос, но победы считает в числах,
Мальчику нравится, чтоб противник был в прах разбит.
Он триумфатором по полю битвы прошел,
В рамочке фото, как память о прошлой победе.
Он вспоминает довольно при каждом обеде,
Думает, что себя в этом мире нашел.
Годы проносятся пестрым мельканием кадров,
Мальчик встречает, случайно, ту, что на снимке.
Взгляд её холоден, его сердце уколото льдинкой,
Он удивленный, воздух глотает жадно.
"Как это так! Я единственный, кто ей был нужен.
Я всё верну! Я добился её! Я владелец!
Я столько разных, подобных выигрывал делец."
Голос дрожит, он считает, что просто простужен.
Всё по науке: цветы, комплименты, вино,
Только она говорит ему, глядя в окно:
Всё это сладко, но знаешь ли не за тем,
Слишком многое пережито, чтоб снова вернуться в плен!"
***
© Copyright: Ирра Волкова, 2011
Свидетельство о публикации №111012508853
Свидетельство о публикации №111012508853
Рецензии