Снега хранят условия живущих марафоном,
От водного безмолвия, до очертания небес,
Иллюзия покоя, пухом, лежащие на кронах,
Вдыхая холод белых снов, теплу наперевес.
Среди кристальной синевы замёрзших душ,
Давно созревшее лучами солнечных ожогов,
Память цветами радуги их покрывала тушь,
Бесплатное, бесценное, но почему-то дорого.
Потратить жизнь, раскрасив блёклые оттенки,
Ведь неизбежный Мат,- лик счастья и победы,
Тот яркий свет надежд рождался серой тенью,
И он в суровых зимах, радости и наших бедах.
Марафон
© Copyright: Сергей Гришанков, 2011
Свидетельство о публикации №111012508666
Свидетельство о публикации №111012508666
Рецензии