Кто он, славный, вовлекший нас в эту игру,
Дорогие собратья мои по перу –
По перу, по нутру и по коже?
Кто шепнул нам, что наше спасение в том,
Чтоб витийствовать, маясь над белым листом,
Так похоже и так не похоже?
В нежной юности, в лад сопрягая слова,
Мы подарок Фортуны ценили едва,
Принимая, как данность, услугу.
И меж дел постигая сие ремесло,
Мы не знали, куда нас влекло и несло, –
А несло нас, однако, друг к другу.
Наши звёзды поврозь миновали зенит –
Но, однажды связав, нас роднит и хранит
Этот жар, этот дар полуптичий.
Вот летим – и на разные свищем лады,
Может быть, вразнобой – но не видя беды
В изобилии внешних различий.
То ли щебет из уст, то ли крик из души –
Несущественно: главное – честно пиши
(Тем и схожи, что так-то и пишем),
Без амбиций, без междоусобиц и драк,
Не снижая полёт! – и напишется так,
Как затеяно замыслом высшим.
Собратьям
© Copyright: Любовь Сирота-Дмитрова, 2011
Свидетельство о публикации №111012508296
Свидетельство о публикации №111012508296
Рецензии